Да, ладно, вот по-настоящему депрессивное стихотворение, написаное мнойпару лет назад: Ты чувствуешь, как будто, удар по затылку,
Когда заветная мечта разрушается.
И по старой, русской традиции ты лезешь в бутылку
И самое интересное начинается…
Ты нож представляешь,
Его в руки берешь,
Поднимаешь
И медленно в ненавистное тело вонзаешь…
Ты смотришь в глаза и зубы до скрипа сжимаешь,
И сладкий вкус крови во рту ощущаешь.
По коже тупым лезвием водишь,
Ласкаешь, разрываешь, кромсаешь…
Холодной сталью теплую плоть рассекаешь,
Ты видишь всю боль, ты даже ее ощущаешь.
И с УДОВОЛЬСТВИЕМ, вдруг, понимаешь,
Что в зеркало смотришь…
Ты нож бесшумно роняешь,
Отражению улыбаясь, глаза закрываешь.
Картина расписана, слезами багровыми истекаешь
И тихо, сам с собой, умираешь…
Vorkuta что стобои
